稻香深处是吾乡

　　在城市的钢筋水泥里待得久了，心却像一只断了线的风筝，总往一个方向飘——那便是老家彭家村的方向。

　　我告别田埂，放下镰刀，不过寥寥数载，但每到八月，当街头的空气里开始弥漫起一丝若有若无的谷物香气时，我的思绪便像被月光牵引的潮水，不由分说地漫过楼宇，涌向那片新化县西北部金黄翻滚的田野。

　　我的彭家村，实在小得不起眼。

　　它没有名山大川的点缀，只有一丘丘依山势错落的稻田。

　　那时的村子，是鲜活的。父辈们用布满老茧的双手，紧紧维系着每一寸土地。

　　放眼望去，没有一块田地被辜负，禾苗绿得发黑，玉米棒子鼓得饱满。

　　在那片生机勃勃的绿意里，青蛙是稻田的鼓手，蟾蜍是沉默的守护者，蛐蛐则是永不知疲倦的夜行者。

　　它们在溪流边日日相守，与清风私语，与稻禾相拥，共同享用着那段贫瘠却静美的时光。

　　七十年代的光景，农活是集体的大事。

　　一到“双抢”，田野上便活络起来。

　　人海战术的劳作，在如今看来或许低效，在当时却是一道震撼人心的风景。

　　男女老少齐上阵，呐喊声、嬉笑声，混杂着打谷机“嗡嗡”的轰鸣，在空旷的山谷间来回冲撞，那是一曲属于大地的雄浑交响。

　　那时最让我惦念的，不是吃，也不是玩，而是拾稻穗。

　　这本是贴补家用的“责任”，却被我们这群不知愁滋味的孩子当成了天大的乐趣。

　　现在想来，那时的天真，真是让人忍俊不禁。

　　我记得一个格外明朗的上午，大人们挥汗如雨地收割，我们几个小伙伴挎着竹篮，眼巴巴地望着他们手下遗落的金黄。

　　我手脚麻利地帮一位堂叔递稻把，跑得比兔子还快。

　　堂叔眯着眼笑，许我：“小子，你使劲递，递完了，这田里的稻穗随你挑!”

　　这话像是一针强心剂，我瞬时干劲冲天，小小的身子在稻浪里钻来钻去，汗水湿透了褂子也浑然不觉。

　　但等我风风火火地把一捆捆稻把递完，直起腰来再看田里，才发现中了“计”——整丘田被收拾得干干净净，哪还有半根稻穗的影子?

　　堂叔见状，哈哈大笑，打趣道：“小子，怎么不晓得趁递的时候，偷偷往草垛里藏上几把呢?”

　　伙伴们哄笑，我气得鼓着腮帮子，心里却并不恼。

　　那被“欺骗”的懊恼，早被劳作后的酣畅与稻禾的清香冲得烟消云散了。

　　当夕阳沉下山头，夜色漫上来，农田里的热闹并未散场。

　　点点微弱的灯光如萤火虫般在田埂上游移，那是放水的农人。

　　他们扛着锄头，打着手电，在窄窄的田埂上走得稳稳当当。

　　顺着水渠，听着“哗啦啦”的水流声，那是全家人赖以生存的血液在流淌。

　　遇到沟渠被杂草堵住，他们便停下脚步，弯腰疏通。

　　那专注的神情，仿佛在护理一个初生的婴儿。

　　此刻，我闭上眼，便能看见那明净的天空下，山峦叠翠。

　　沉甸甸的稻穗低垂着头，在秋阳的抚摸下，折射出一种厚重而温柔的金黄。

　　我不是诗人，写不出赞美它的华丽辞藻;我不是画家，调不出那混合着阳光与泥土的奇妙色彩;我也不是音乐家，弹奏不出那稻浪翻涌的天籁之音。

　　但我对那片稻谷的眷恋，对脚下土地的敬畏，是赤诚而滚烫的，它如同我敬畏那面迎风飘扬的五星红旗一般，不容亵渎。

　　世人皆道八月桂花香，清可绝尘，浓能远溢。

　　我却独爱这稻花的香。它或许不够清雅，甚至带着些泥土的腥气和汗水的咸涩，但它更意味深长。

　　因为那每一缕稻香里，都凝结着面朝黄土背朝天的辛劳，凝结着一代人最朴素的盼头，也凝结着我再也回不去，却永远也忘不了的，故乡的魂魄。